sábado, 21 de febrero de 2015

frío


Esta noche
son mis manos
como aves
que no saben
dónde posar
el vuelo de sus caricias.


Esta noche
es mi boca
una puerta
que cerrada
a cal y canto
ya presienta
el asalto de tus labios.

Y se vence y se rinde
Y se abre y te espera...
y no llegas.


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